Die achte Plage

Ich könnte heulen, wenn ich daran denke,
wie schön das Leben war im letzten Mai.
Nun ist November und es ist vorbei.
Wir treiben matte Gäule an die Tränke,

als ob noch Wasser dort zu finden sei.
Wir sitzen ohne Wein in kalter Schänke -
der Wirt serviert nur bittere Getränke -
und reden hungrig um den heißen Brei.

Wir können das Geschehen nicht verstehen,
und keiner weiß warum und wie und wann.
Das einzige, was man noch sagen kann,

ist, dass wir plötzlich Wunderdinge sehen,
die sich mit Logik nicht erklären lassen,
und jeder fängt den andren an zu hassen.



© Ralf Schauerhammer