Konfuzius falsche Nachkommen
vermehren sich wie Fliegen.
Der Untergang ist verschoben,
Absichtserklärungen verlangen
keine Prüfung.

Wer wagt das Orakel zu befragen?
Solange Öl schießt
werden Schreibtische poliert.
Gurus Anhänger wiegen
die Schäfchen in den Schlaf.
Beten das Licht an, hinter dem Berg.

Unmaskierte Prediger
läutern meinesgleichen.
Rufen: nur nicht stolpern,
nicht als Dropout enden.
Sie wollen mich befreien.

Ich mag mich nicht
ausziehen lassen bis aufs Hemd.
Angesagt ist das Ende.
Ich nehme mich in Acht
vor Verwesungsgeruch.