obskura zimera

irgendwo im nachmittag höre ich einen flügelschlag.
wie bist du, briefträger seltsamen lebens, und schickst
mir diesen ton. ich gleite an den mooswänden hinunter -
kein genagelt kreuz hält mich, ich falle in stuhl und tisch.
ich treibe im blau, denke an schriften und worte anderer.
gottesmund, in deinen schiefen winkeln pflüge ich nicht.




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