Frühling

Auf blauen Krokustritten
Kommt der Lenz. Und seine Hände gleichen
Weitgeschwungenen Gefäßen,
In denen er sein Wesen unverhüllet hält,
Dass es bei seinen Schritten sich ergießt
Und strömend alle Erde überfließt.
So teilt er selber ganz sich aus,
Bis nichts mehr in ihm ist
Und alles außer ihm Er selbst:

In Samen unzählbar verstreut erwächst sein Keim
Und seine Blütenarme sind den bleichen
Stämmen aufgepflanzt. Sein Angesicht,
Begleitet von Gedanken wie von Frühlingssprüngen,
Schenkt willig er und wandelt es
In sonnenhelle Blumenstirnen vielfach um.
Und aus den Gärten, über die sein Atem geht,
Erhebt ein Lächeln sich, und Worte schweben,
Gelbe, in verschwenderischer Fülle.

© Rene M.