Im Frieling bliet wüder der Flüder, das Mädchen schnirt necküsch sein Müder, die Sünne verwürren, denn Lübe weckt lange verborgene Trübe. Gefiele, Ünstünkte, was ümmer, verfieren dein Üch und weit schlümmer, sü narren auch griendlich dü Schreiber und nücht nur – Vergebung!! – dü Weiber.
Lieber Ingo, ich glaub, ich muss hier bald ein Sanatorium für durchgeknallte Musengärtner einrichten lassen . Was hab ich mal wieder gelacht ! Herzliche Grüße, Medusa.
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